Ma valise bête

Toute cette préparation en vain.

Deja, amener des shorts dans un pays peuplé d'autant d'intégristes.

 

Ce n'était pas malin.

La robe très très longue ? A moitié transparente et au décolleté bustier. Elle ne sert à rien. Je lui ai juste fait faire un tour à l'American Colony. Le lieu luxueux de Jerusalem est, où ont séjourné Tony Blair, Sarkozi, mais aussi Saul Bellow. J'ai essayé de faire croire que cette horreur en provenance directe de la banlieue de Shanghai pouvait être une "robe de soirée".

 

Dans la journée, un bijoutier du souk de la vieille ville m'avait créé en direct une parure cheap. Ca lui faisait plaisir. J'ai du la porter. Des cailloux verts principalement.

Là-bas, dans le jardin du restaurant, nous avons fumé un joint, quand a débarqué un type important de l'Autorité Palestinienne. Bon, il n'a pas moufté.

 

Pour ma seconde apparition dans les hauts lieux de Jerusalem, le bustier Vanessa Bruno rouille a, en revanche, été formidable. C'était une fête aux quartiers généraux des Nations-Unis. Mes B.O. papillons bien longues m'arrangeaient bien. Tous les humanitaires de tout bord qui maintiennent à bout de bras la rive ouest du Jourdan étaient présents.

Le chemin jusqu'à eux a failli m'être fatal. Je me suis retrouvée par inadvertance chez les arriérés. Un soir de Shabbat. J'ai couvert mes épaules, bras, je n'ai laissé que mes orteils dépasser. Il aurait dû neiger. Les types portaient des carrés de fourrure sur la tête, les femmes des perruques sur leur tête rasée. Aux murs des immeubles, d'immenses pancartes nous enjoignant de nous vêtir modestement. Je me glisse le plus discrètement possible dans les rues, mon casque sur les oreilles. Un type m'interpelle. J'enlève une oreillettes et je hurle "WHAT?". "Shalom Shabbat", répète-t-il.

 

Enfin j'arrive chez les occidentaux. Je choisis mon camp. Me suis accrochée aux anglo-saxons, 3 gars cousins de John Cleese.

 

 

300 dollars par tête de palestinien par an, dépense le monde. En Afrique, la somme est de 10 dollars. Déjà, ça, ça nous a fait rigoler pendant un bon moment. De plus en plus murgés, on a dérivé sur Eric Cantona, et sur comment une équipe de foot mi-arabe, mi-juive pourrait, well, you know...

La troisième sortie, plus facile. Un bar à Haifa. Alterman. Une vue magique, de là-haut.

 

 

Légèrement déprimée, je rechigne à sortir. Pis, hop, je mets la robe BelAir. I'm in the modd for flirt.

Ce soir-là, je reviens à peine de la mer, une mer aussi chaude que mouvementée, une alliance délicieuse. Taquine, lorsque le mignon barmaid me demande pourquoi je suis là, je lui réponds que je suis venue visiter les checks-point de Cisjordanie. Nous avons l'occasion d'en savoir plus l'un sur l'autre. Rapidement, j'apprends que sa grand-mère, roumaine, est passée par un des camps de concentration. Je connais tous leurs noms, pas lui. Le grand-père s'est enfui in extremis d'un wagon. Ensuite, ils se sont mariés dans un camp de transit, à Chypre, attendant d'atteindre la terre promise.

Au fait, dans un de mes tee-shirts American Vintage, il y a 8% de cachemire. Du coup, il refuse de passer à la machine. Et je ne sais pas ce que ces petits bouts de cachemire lui apportent.