La bienveillante

Ma valise bête

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Toute cette préparation en vain.

Deja, amener des shorts dans un pays peuplé d'autant d'intégristes.

Ce n'était pas malin.

La robe très très longue ? A moitié transparente et au décolleté bustier. Elle ne sert à rien. Je lui ai juste fait faire un tour à l'American Colony. Le lieu luxueux de Jerusalem est, où ont séjourné Tony Blair, Sarkozi, mais aussi Saul Bellow. J'ai essayé de faire croire que cette horreur en provenance directe de la banlieue de Shanghai pouvait être une "robe de soirée". Dans la journée, un bijoutier du souk de la vieille ville m'avait créé en direct une parure cheap. Ca lui faisait plaisir. J'ai du la porter. Des cailloux verts principalement.

Là-bas, dans le jardin du restaurant, nous avons fumé un joint, quand a débarqué un type important de l'Autorité Palestinienne. Bon, il n'a pas moufté.

Pour ma seconde apparition dans les hauts lieux de Jerusalem, le bustier Vanessa Bruno rouille a, en revanche, été formidable. C'était une fête aux quartiers généraux des Nations-Unis. Mes B.O. papillons bien longues m'arrangeaient bien. Tous les humanitaires de tout bord qui maintiennent à bout de bras la rive ouest du Jourdan étaient présents.

Le chemin jusqu'à eux a failli m'être fatal. Je me suis retrouvée par inadvertance chez les arriérés. Un soir de Shabbat. J'ai couvert mes épaules, bras, je n'ai laissé que mes orteils dépasser. Il aurait dû neiger. Les types portaient des carrés de fourrure sur la tête, les femmes des perruques sur leur tête rasée. Aux murs des immeubles, d'immenses pancartes nous enjoignant de nous vêtir modestement. Je me glisse le plus discrètement possible dans les rues, mon casque sur les oreilles. Un type m'interpelle. J'enlève une oreillettes et je hurle "WHAT?". "Shalom Shabbat", répète-t-il.

Enfin j'arrive chez les occidentaux. Je choisis mon camp. Me suis accrochée aux anglo-saxons, 3 gars cousins de John Cleese. 300 dollars par tête de palestinien par an, dépense le monde. En Afrique, la somme est de 10 dollars. Déjà, ça, ça nous a fait rigoler pendant un bon moment. De plus en plus murgés, on a dérivé sur Eric Cantona, et sur comment une équipe de foot mi-arabe, mi-juive pourrait, well, you know...

La troisième sortie, plus facile. Un bar à Haifa. Légèrement déprimée, je rechigne à sortir. Pis, hop, je mets la robe BelAir. I'm in the modd for flirt. Encore une erreur, cette gentille robe, malgré sa bonne longueur. Poids-plume, elle se soulève au moindre coup de vent (La nuit à Haifa, pas de problème. La soirée à Jérusalem, ça craint).

Ce soir-là, je reviens à peine de la mer, une mer aussi chaude que mouvementée, une alliance délicieuse. Taquine, lorsque le mignon barmaid me demande pourquoi je suis là, je lui réponds que je suis venue visiter les checks-point de Cisjordanie. Nous avons l'occasion d'en savoir plus l'un sur l'autre. Rapidement, j'apprends que sa grand-mère, roumaine, est passée par un des camps de concentration. Je connais tous leurs noms, pas lui. Le grand-père s'est enfui in extremis d'un wagon. Ensuite, ils se sont mariés dans un camp de transit, à Chypre, attendant d'atteindre la terre promise.

Au fait, dans un de mes tee-shirts American Vintage, il y a 8% de cachemire. Du coup, il refuse de passer à la machine. Et je ne sais pas ce que ces petits bouts de cachemire lui apportent.

AbsurdLand

+01:00

Une visite des points de contrôle en Palestine.

Il existe plein de sortes de checkpoints. Ceux du mur sont les plus classiques. On entre facilement dans les territoires occupés, du reste. Le problème est plutôt d'en sortir. Voilà pourquoi les habitants de Bethleem y sont coincés.

Le mur, il faut regarder son tracé. C'est un mur zig-zaguant, une membrane qui va chercher les colonies israéliennes loin dans les territoires. Les colonies on les reconnaît à leurs toîts. Des vrais toîts pentus. Les arabes préfèrent la version plate. Et leurs villages sont adossés aux colines. Les israéliens, en général, prefèrent s'implanter en haut des monts.

Ce sont des petits trucs utiles à savoir. Au cas où vous seriez là-bas.

Soit un village palestinien et une ville palestinienne, distants de quelques kilomètres. Entre les deux, notre fidèle checkpoint. Les villageois peuvent pénétrer dans la ville. Pas l'inverse. Ceux de la ville restent dans leur ville, en point c'est tout. L'israélien, lui, ne peut pénétrer dans la ville palestinienne. L'européen, IL VA PARTOUT. Disons, s'il est européen caucasien.

Il y a plusieurs types de personnes qui passent un point de contrôle. Les femmes et leurs enfants. Ces derniers, s'ils sont petits, peuvent être tentés de toucher la mitraillette du soldat israélien pendant qu'il inspecte les papiers de sa maman. L'homme a sa file. Il passe sous un portique. Les trucs qui sonnent dans les aéroports. S'il a de la chance, il n'enlève pas ses chaussures. La ceinture, il n'y coupera pas. Mais l'homme palestinien continue d'en porter. Et il ne l'enlève qu'à l'extrême limite. Pas en attendant dans la queue.

Si on a des paquets avec soi, bon, bah on montre ses emplettes. Les fruits et légumes, un coup d'oeil. Pour les plus gros trucs, un scanner sur roulette à quelques mètres.

Les soldats, on se demande. C'est un camp de scouts ? Des filles, des garçons. 18 ans et quelques années de plus. Toute la journée, certains pendant 3 ans, ils regardent des papiers.

Ainsi, le palestinien, s'il a la chance de pouvoir aller d'un endroit à l'autre, intègre dans son planning le temps pour passer les multiples mini-frontières qui jalonnent la Cisjordanie.

Il connaît bien son pays. Il n'a pas besoin de panneaux indicateurs. Les panneaux indicateurs n'indiquent que les colonies juives. Pas les endroits arabes. Mais le nom des colonies juives est traduit en arabe.

Il sait également que certaines routes qui parsèment son territoire lui sont interdites. Ce sont des routes pour israélien. Ce n'est pas écrit. Il le sait.

Avant de quitter les territoires occupés, ça vaut le coup d'y manger. Very cheap. Genre 1,5 euros pour 4 falafels. Celui de la rue des Rosiers, si. Tout pareil.

De l'autre cote du mur (2)

+01:00

Le pretre et les deux soeurs commandent de bons gateaux. Avant de s'empiffrer, une benediction s'impose.

Mon cas en particulier est soumis a Dieu. Pere Ignatus me propose de partager son cheesecake. Je refuse.

Un allemand panique nous rejoint. Il est apeure.

Les petards que nous entendons sont entremeles de coups de feu. J'apprendrai plus tard que les gamins d'ici sont capables de distinguer, au bruit, une Kalachnikov d'une autre mitraillette prisee des militaires dont le nom m'echappe. Ils savent egalement anticiper le point d'impact et agir en consequences. En se calfreutant par exemple.

Les coups de feu visent a celebrer la remise en liberte de 5 prisonniers des geoles israeliennes, ainsi que des corps de 200 soldats, contre deux soldats israeliens morts. D'aucuns jugeront de l'equite de l'echange.

Donc l'allemand accourt vert le pretre, il est invite a se joindre a nous ainsi que son compagnon. J'en vois deja trop a l'hospice, je ne suis pas enchantee. Je fremis quand je les entends commander 2 bieres.

Il sent de mauvaises vibrations dans l'air donc. Il ne cessera de repeter qu'il n'aime pas Bethleem. Le pretre le met en garde. Ces ondes negatives, "it's the devil". Se laisser impressionner, c'est laisser le diable entrer en soi. Ma traduction est possiblement erronee.

Pas avare de betise, on apprend ensuite que la solution a la situation en Palestine s'appelle Jesus.

Apres quelques considerations sur le prix du petrole respectivement en Allemagne, aux Etat-Unis et en Irlande, les deux gars nous font un joli expose du jour ou le mur de Berlin est tombe.

De l'autre cote du mur (1)

+01:00

Les petards ?

Le chauffeur de taxi m'apprend que les jeunes celebrent aujourd'hui la fin du lycee. Les vacances. A Bethleem.

J'ai pris un petit bus, de Jerusalem est. A un moment il a stoppe. Nous sommes descendus pour passer le checkpoint. Des pancartes nous incitent a garder cet endroit propre.

Hum, ca risque d'etre difficile. Je passe facilement. Je n'ai pas a faire scanner les lignes de ma main. S'ensuit un long dedale entoure de barbeles.

Hop, on est en territoire palestinien. Mas o menos.

L'eglise de la nativite, les c(h)ret(i)ens de tous bords se prennent en photo dans la grotte de Jesus.

Je sors me balader dans les rues, mon chapeau de cow-boy en paille sur la tete.

Difficile pour ceux d'ici de comprendre ce qui s'est passe il y a plus de 60 ans en Europe. Obstines, ils clament encore et encore que les juifs leur font subir ce que les allemands leur ont fait endurer.

Un type remarque "Pourquoi se vengent-ils sur nous ? Qu'ils aillent en Allemagne les tuer". C'est le plus modere de mes interlocuteurs.

Je m'achete une chemise a carreaux. Comme celle de Kate Moss.

Enfin, j'echoue a Casa Nova, un cafe chic. Un pretre irlandais m'interpelle. Je le rejoins, lui et les soeurs Barbara et whatever. Americaines.

Mon calvaire n'est pas fini.

ASILE DE FOUS [Jerusalem]

+01:00

Entouree de barricades car logeant dans la vieille ville, j'y suis donc piegee.

Ca ne m'amuse pas, les juifs orthodoxes qui succedent aux chretiens entoures de palestiniens, eux-memes poursuivis par des grecs egalement orthodoxes, vaguement allies des armeniens.

Je ne souhaite meme plus leur coexistence pacifique et prefererais que ce monde disparaisse.

Il n'y a qu'aux chats, fameliques, que j'ose parler sans crainte de les heurter.

Tout le monde ici me conjure de croire en Dieu.

Et ce n'est pas la mere superieure de l'hospice autrichien ou je loge qui dira le contraire.

C'est evidemment une adresse a recommander, propre, calme, beau et peu cher.

Quoique, lorsque l'on rentre d'un periple eprouvant a Yad Vashem, l'atmosphere Viennoise qui y regne est oppressante.

La-bas, je n'avais qu'une seule pensee sommaire qui m'assaillait "c'est des malades mentaux".

Le peuple allemand en l'occurence mais ca pourrait tout aussi bien concerner le reste de l'humanite.

L'élégance

+01:00

Coup sur coup, deux mentors désavoués.

PPDA - Bertignac.

Leur point commun : les piccoline les ont dépassés ou leur ont succédés.

Dans un monde d'habitude policé, ils osent parler.

C'est d'un drôle.

Louis Bertignac était très fier de s'être tapé la Bruni. Ils ont fait ses deux premiers disques ensemble, ça s'est mal terminé.

Aujourd'hui il dit : "Elle aime être observée, elle vit encore plus par le regard des autres. Elle est née pour être un personnage public" ou encore "Je ne suis pas sûr qu'elle ait vraiment d'opinion politique, mais il y a des choses qui montrent qu'elle aimerait être la femme la plus connue du monde."

Il l'a connue jeune et moche. L'a artistiquement accompagnée.

Et puis, elle sort un disque SANS lui. Disque qui semble plutôt apprécié. Sans sa collaboration.

C'est là que le bât blesse ?

Durand et PPDA sont sur les dents.

Ferrari aux commandes du 20 H.

Non mais !

"A la place de Laurence Ferrari, jamais je n'aurais remplacé Poivre ! On ne prend pas la place de quelqu'un qu'on vire. Je ne suis pas vertueux, j'aimerais juste qu'une certaine élégance se maintienne dans ce métier."

Et pourquoi donc ne peut-on virer un journaliste d'une chaîne de télévision ?

Un type qui est resté au même poste des années, bien payé, qui partira certainement avec de bonnes indemnités.

21 années.

Il disait vouloir laisser sa place aux jeunes générations... et partir en 2012 !

Il "a estimé qu'il n'y avait "aucun fait objectif" pouvant expliquer son éviction".

Euh, juste qu'il faut de temps en temps renouveler la télé ?

Alors, à qui la faute ?

A cette T - - - - - E de Laurence ?

Il nous fait un Je dis ça Je dis rien pas très subtil.

""Laurence Ferrari était mon amie. Je l'ai connue avant tout le monde, quand elle étudiait à l'Efap (NDLR : Ecole française des attachés de presse) , à Lyon. Je pense l'avoir aidée et soutenue dans de nombreuses circonstances. Je lui souhaite bonne chance. Pour le reste, ce n'est pas à moi de juger. J'observe juste les comportements. Ainsi, mon remplaçant Harry Roselmack, que j'aime beaucoup, s'est toujours conduit avec beaucoup de dignité"

L'élève dépasse le maître.

Jamais plaisant.

Mais quand l'élève n'a pas de couilles, ouille !